Discos del 2024

Polaroid Lovers

Sarah Jarosz

(Rounder)

 

 

 

 

 

 

 

Rebel Queen

Yemi Alade

(Effyzzie)

 

 

 

 

 

 

 

 

Maple to Paper

Becca Stevens

(GroundUP)

 

 

 

 

 

 

 

 

TÁ

Perotá Chingó

(autoeditado)

 

 

 

 

 

 

 

 

Midwinter Swimmers

the innocence mission

(Thérése)

 

 

 

 

 

 

 

 

Escorpiano

Pedro Pastor y Los Locos Descalzos

(Altafonte)

Navidad 2024

Y que nunca estemos solos,

que nunca perdamos la esperanza

y en el corazón siempre esté la sonrisa,

esa que viene envuelta en lágrimas.

 

Que amemos donde la vida nos lleve,

que ante lo injusto nos mantengamos firmes:

la voz, el puño, y el abrazo

por Él, por ellos y ellas, ahora y siempre.

 

Que el fuego de todos los credos,

y los espíritus que habitan,

sean nuestra sabiduría y fuerza

en esta nueva mañana.

Nochebuena

Hoy naces niño,

hoy que se fue Pedro

buscando a sus hijos.

Hoy que hay cuatro sillas

con cuatro platos vacíos;

cuatro familias en vilo.

 

Hoy naces niño.

Tu nombre es el nombre

de todos los desaparecidos,

y nuestra voz tu voz,

y nuestras manos tus manos

en un solo grito.

 

Hoy nacemos niño

con los pies descalzos,

con hambre, sed y frío,

para decirle a los Herodes

que no dormiremos tranquilos

mientras nos falten los hijos.

La cumbia de la pata coja

Estaba Liliana jugando indor
y se cayó al piso, qué lindo.
Ahora viste azul color yeso
a la sombra con cóctel y sombrero,
Ay Lili, no puede ir a ningún sitio.

La espera

Amor bonito, te he visto contar las horas

con la mirada perdida en nada

y en todo lo importa.

Con esa urgencia, ese ansia,

queriendo apurar al reloj,

quisieras contarlas de dos en dos.

 

Sabes, te miro y me emociona:

cuentas las mismas horas que yo.

Vestida de verdes selvas

De verdes selvas vienes

vestida de verdes selvas.

De rojo sangre,

de óxido de hierro, ocre

sobre la piedra.

Signo del puma en el cerro

y las estrellas nocturnas,

río que fluye entre árboles,

río de vida que guía,

río que ilumina el cielo.

 

De verde selvas vienes

de heliconias pintadas de fuego.

Y el rostro curtido,

y el cuerpo moreno,

y el pelo lacio, largo y negro.

 

De verdes selvas vives,

respiras verdes de selvas.

Y en el mundo interior vives,

vives la vida eterna,

Tierra Sin Males, selva.

8 horas sin luz

 I

Era un hombre raro:
se fue la luz,
sacó un libro
y se sentó en un banco.

II

¿Qué les vecino?
Preguntan los niños
curiosos y aburridos
hijos de los vecinos
de las casas cueva sin luz
asomándose por la puerta.

III

Ay amor
dos palabras escritas a mano.
Te amo
otras dos en un sobre
con pétalos de una flor
fueron la luz,
una luz que no se marcha,
una luz que no se apaga,
un faro y una estrella,
dos.

IV

Tac tac tac tac tac tac
tac tac tac tac tac tac
bailaba la cinta manchada en tina
con las cosquillas de letras
frenéticas de dedos frenéticos
y en un papel en blanco
con un traslúcido galgo
las palabras forman el guion
escrito a doble espacio,
la campana sonando en cada renglón.
Música para Leroy Anderson
desempolvada tras tantos años
olvidada hace años luz
despertaba a propios y extraños
¡qué maravilla!
En carril se desenrollaban los sueños,
en letras de imprenta
cartas, informes y cuentas,
y versos, versos de amor.

V

A la luz tenue de la última vela,
en el velador junto a la cama,
después de darle cuerda,
dejó una caja y la abrió
unos ojos se abrieron ante la sorpresa,
y en la música se cerraron.

VI

Desesperado salió a la calle
reclamando luz.
Y la encontró
en los ojos de color azul
de ella que buscaba
luz en la ciudad apagada.
Los dientes blancos brillaban
en la boca entreabierta
de él sin palabras
ante la luz azul.

VII

Y en la pared del cuarto encontraron
dibujos fantásticos
hecho con crayones de colores.
Había cinco soles
y animales extraños
y puntos y rayas como galaxias
y seres de rasgos humanos.
Dicen que son los mitos
dibujados a la luz de la vela
de aquellos años sin luz.
A mi me parecen cosas de críos:
cuentos entremezclados,
gramática que escribiera Rodari
en manos de niñas y niños
y padres que más chamanes
vestían sombrero de mago.

VIII

Sin batería
sin ropa
y en luna en cuarto menguante
dejaron que los labios
fueran los ojos y las manos.
Y cuando de madruga llegó la luz
maldijeron
y la apagaron.

Pan y rosas

Pan y rosas cada domingo

y de lunes a sábado también,

desde que he nacido

estas ahí:

ni a la izquierda y a la derecha,

simplemente ahí:

para regalar las letras

para enseñar a leerlas

para gritarlas con fuerza

bien, bien alto.

 

Pan y rosas

no más desahucios,

un trabajo decente

un refugio para quien llegó en barco.

 

Gracias por el ejemplo,

gracias por recordármelo.

Pan y rosas

lo grito, lo reclamo.

No encuentro otras palabras

para decirte cuánto te quiero,

para escribirte este abrazo.

Padre

Yo soy tus ojos

y tu pies sobre la montaña,

y tu voz en las calles

y la canción en tabernas y bares.

Y el latido de tu corazón

ese que nunca se calla

aunque el mundo parezca mudo

y la niebla oculte el río:

sabes que corre el agua.

Agua que corre por la piel,

que se te mete en las entrañas

y calma la sed

y oxigena el alma.

Qué más puedo hacer

que cargarte siempre en la espalda,

llevarte donde vayan mis pies

y contarte a la tarde

que después de la noche

sigue saliendo el alba.

Basdo en hechos reales

Quiero ir al cine,

apagar a luz aposta

y desaparecer entre las sombras.

 

Afuera caen bombas,

y en los medios de comunicación

las mentiras abundan.

 

Y afuera en las calles,

la gente cautiva y engallada

vive de cuentos ministeriales.

 

Pausa, pausa, hagamos un paréntesis,

que quiero respirar aire.

 

Déjame soñar tranquilo

en una noche que se es mentira,

para después alzar el puño

y abrazarte en este mundo

basado en hechos reales.

Dragón de alas rotas

Si la vida nos hace jirones,

déjame coserte las alas

con hilo hecho de fuego,

con aguja de agua.

Déjame recorrer las cicatrices

así como hace los ciegos,

dejame abrazarme a tu cuello

y volar cuando las abras.

Volaremos a ras de suelo,

para sembrar kinwa y sara,

volaremos sobre campos y cerros,

sobre las calles y plazas.

 

La fuente que siempre corre

en esta noche tan larga

nos dirá que no estamos solos,

nos acompañará hasta el alba.

 

Y llegaremos muy lejos,

aunque se poca la distancia,

poco separan dos labios del beso

mas cuando se juntan todo lo alcanzan.

Siete

Sara, Sara Manuela

Sara de sonrisa,

Sara de maíz Kichwa,

Sara de viento,

Sara al viento cometa

 

con los colores del pueblo,

un arcoíris en tierra,

con un cordel sujeta

al mama y a la ñaña,

y siempre a la abuela.

Sara, Sara Manuela.

Que quisiera ir a Cayambe

o dónde tú estuvieras

para susurrarte al oído

feliz, feliz cumpleaños,

Sara Manuela.

Que haya luz

Llueve en la selva,

el cielo gris trae esperanza,

sobre las tierras calcinadas,

sobre los árboles que se quejan

calma la fiebre y nos lava.

 

Mira ese pájaro en la ventana

golpeando con el pico en el cristal,

me despierta como la lluvia,

como la alegría a alba

con nueva luz, sonrisa blanca.

 

Vuelta entre las gotas

cuando me asomo a atraparlas

dejando que mi rostro se empape,

cierro los ojos, respiro profundo

y doy gracias.

 

Gracias al viento, y a los pájaros,

y a los árboles que siguen en pie

como yo en lucha contra los canallas

y pido que llegue a luz al pueblo,

que ya llueve en la selva

porque en la mente de los gobernantes,

solo hay oscuridad malvada.

El reciclador de cartones

Le veo todos los días, con la espalda curva, los zapatos gastados, cargando un enorme fardo de cartón atado con cuerdas sobre sus hombros. Le veo, o la veo, rebuscando en la basura, recogiendo en las esquinas pedazos de cajas, envoltorios, carteles...

Hay de todo: lavadoras, televisores, galletas de salvado, Play Stations, presidentes, promesas falsas, ilusiones sin nada adentro. Todas juntas valen unos centavos, unos dólares para sobrevivir, para engañar al estómago y pasar el día como quien pasa una página donde las últimas palabras estarán escritas sobre una losa, o sobre una caja de cartón.

Dólares a cambio de cartón prensado. Dólares como billetes de Monopoly donde sólo el hombre del sombrero de copa hace dinero. Él si acaso tiene un sombrero como Carpanta, y unos zapatos raídos mientras cambia centavos por salchipapas en un carrito en la esquina de la calle. Noche sin luz ni techo, mañana vuelta al trabajo.

Reciclador de cartones, como su padre. Algún día cambiarán las cosas, piensa. Pero las falsas promesas electorales cada vez pesan menos en la romana.

¿No habría que reciclar otras cosas?

El apagón

No hay luz, ni lunas, ni lluvia
en la noche negra.
La selva se queja y restalla
y de noche arde desde las entrañas:
los mecheros son la única luz
que iluminan estos días.

Un espectáculo de chispas
que no forman vida:
luciérnagas apagadas, polillas
con las alas chamuscadas,
fuego del día en la noche
llora la selva sin lágrimas.

Gota a gota,
llama eterna,

no es cirio, es muerte,
muerte lenta.

Y hombres y mujeres ciegos
de rostro seco y curtido,
claman al cielo pidiendo agua,
agua que mueva las máquinas
oxidadas de la la avaricia:
palas eólicas, turbinas… abandonadas.

Claman a líderes en el espejo,
y en su arrogancia queman las entrañas
de la tierra – sus entrañas:
noche tras noche, día tras día,
país de la abundancia al tacho arrojada
país sin bosques, país sin agua
si energía.

Quiero apagar una luz
para que vuelva la luna.
Quiero apagar una luz
para que brote la esperanza.

Canciones

Cuántas canciones sonaban en la radio
cuando yo estaba aún sin crecer,
hoy sé que estaban esperando
a que llegarás tú, viendo en las letras,
rasgándome la ropa, para volverla a coser.

Cuantos canciones para decirte te amo,
para mirar tu sonrisa y verte amanecer,
ahora que coincidimos en el abrazo,
las canciones son como el agua
de tus labios y no me canso de beber.

¡Cuantas canciones!
Y es que estoy que me las bailo,
siento cosquillas, mi dial es tu piel,
hoy ya no me voy a ningún lado,
todo contigo, lágrimas y risas,
mi florecita roquera, me quedo donde estés.

Bailando en la baldosa

Bailando en una baldosa,
la casa una caracola,
donde se escuchan los sueños
a la orilla del mar.

El abrazo y esos besos,
castillos en el aire para soñar,
una ciudad sin murallas
y un futuro sin dueños.

Que nada tengo,
sólo estas manos,
nada de puedo dar,
solo este beso.

Y en la pobreza alegre mi camino,
doy sin nada que dar.
Recibo un mundo:
es fin, y es principio.

Libro para septiembre en la selva

Una novela sobre la lluvia
donde las hojas huelen y saben,
donde el viento susurra al oído
historias que te envuelven y empapan,
o que gota a gota revelan
vidas que hablan, que cantan, que lloran
como la lluvia.

Una novela sobre la lluvia
para secar nuestros rostros al sol,
para saborear cada palabra,
beber de otras fuentes, otros mundos
lluvia de letras formando ríos,
mares que surcar juntos.

Poema en siete minutos o beso improvisado

Te beso bocabajo,
te beso. Beso en los labios.
Te beso del revés,
desde la boca a los pies.

Te beso. Los ojos cerrados,
beso tu sonrisa cuando los abro.
Te beso corto, te beso largo,
te beso cuando salgo.

Y cuando regreso,
cuando regreso también te beso
Te beso cuando estás lejos
y cuando estás a mi lado.

Orquídea

Vi florecer la orquídea,

breve y eterna como la vida,

como el recuerdo breve pero intenso,

como el sabor de un vino,

como el sabor de un beso

como el cariño de los amigos.

 

Y es que no importan los años

ella está aún contigo

y en ti,

en el abrazo, en la alegría,

en las lágrimas

de vivir.

Acuarela

En Brasil, de arena o de selva

ahí donde la gente no tiene tierra,

ahí en Brasil contra corriente,

como todas las cosas buenas,

como los remos del pescador,

ahí naciste tú.

O al menos lo hiciste hoy:

25 que podría ser de abril (sempre!)

25 de julio y una vuelta más al sol,

como ese que siembras entre la gente,

rojo cuando se ponen en la tarde

guardando en la noche el calor.

La primera carta

Hace tiempo que no escribo,

la primera carta es a mi padre,

dorada como el son en la montaña

calentando los huesos en la tarde.

Dice eso que dicen los hijos,

la vida sigue, caminado la misma calle,

con las manos sembrando sueños,

esos mismos que me enseñaste.

Hace tiempo que no escribo,

la primera carta es a mi madre,

doblada y metida en un libro,

para que nunca se escape,

y vuelva a contarle los domingos

un cuento de Rodari

que ella escribió en mis zapatos,

en mis manos, en mi sangre.

Hace tiempo que no escribo

a mi musa que la pereza espante

y que la primera carta sea a mi tía

con aroma a salitre y mares,

con voces de caracolas

con voz de niño con parche,

playa, toalla y sombrilla,

con estampado de flores.

Hace tiempo que no escribo,

y mi mudo corazón lo sabe:

sabe que siempre os pienso

y que es por vosotros que late.

Sol de junio

Los colores del arcoíris

y los del poncho que te cubre,

de la bandera que alzas con orgullo,

iris que forman el caleidoscopio

que nos dibuja humanos.

Como del maíz los granos

unidos de muchos colores,

antes que los desgranaran

para pintarlos de blanco,

así quiero yo la vida:

edificios de piedra pintados

estatuas con carmín en los labios,

y semillas que germinan

en colores, en sabores,

en besos apasionados

que nos sacan los rubores.

Amor bonito

Amor bonito.

Salen esta dos palabras

cuando te pienso,

cuando te escribo.

Estaban en el diccionario

pero al juntarlas

cambió el mundo.

¿Si esto fue posible

no lo será también, pregunto

repartir la riqueza

como decía la Santa

para que todos seamos pobres

y nadie posea nada

y lo tenga todo?

 

Amor bonito

Amor de la esperanza

del sur que se deconstruye

para pensar un norte

nuevo y desnudo

como los pies descalzos

sin miedo a la tierra,

comprometidos

sólo eso basta.

En la tierra

¿Cómo hacías Gloria

cuando estabas enamorada

cuando los días pasaban con ella

y entre beso y beso los poemas

atrapados se quejaban?

No se si a ti también te pasaba.

Te escuché decir que no escribías

cuando estabas enamorada

que disfrutabas de las caricias,

los besos entre las sábanas.

 

Pero a mi con cada beso me habla

un poema dibujado en la retina,

un poema que la describe toda,

que lucha por salir a la vida,

pero se queda en la mirada

 

de amante con sonrisa eterna,

de ojos que se siempre brillan,

de labios que nunca se cansan,

de dedos que se entrelazan,

y lo dicen todo sin escribir nada.

1º de Mayo

Si no paro se para el mundo,

si tú no paras se para el mundo

que es tuyo y es mío

y es de todos.

(y de todas)

Si no paramos nos quitan el mundo,

y lo hacen de ellos

(pero no de ellas)

Si no paramos, si no descansamos,

si no marchamos, si no reclamamos

con nuestras voces unidas

nos vencerá su miedo

(¿acaso tienes miedo?)

Si no paramos, si no exigimos

el mundo para poder disfrutarlo,

¿para qué trabajamos?

Cuando cambiaron el día del trabajo

El día que cambiaron de fecha

la fiesta del primero de mayo,

fue un miércoles de 2024.

La gente se levantó a las 6 en punto

dejaron a los niños en el colegio

y se fueron directos al tajo.

 

Trabajaron las ocho horas sin parar

sin alzar la vista al techo o al cielo,

hombro con hombro, sin descanso.

pensando que el 1 será 3

y el 3 será viernes y luego sábado

tres días para dormir y hacer relajo.

Y mientras trabajaban sin cesar,

como máquinas en modo automático,

en la calle nadie paró el tráfico,

sin pancartas y sin banderas,

sin consignas ni puños en alto,

seco y mudo se quedó el asfalto.

La única sirena que se oyó sonar,

fue la que socorrió al atropellado

cuando cruzaba la calle camino del banco,

la única voz que se oyó gritar,

fue un grito ahogado,

sin seguro en el hospital, desahuciado.  

 

Y los comercios abrieron todos

en el día del trabajo,

y los empresarios hicieron su agosto,

y el presidente con sonrisa plena

se burló de los sindicatos,

y le dio propina al niño lustra-zapatos.

El día que cambiaron la fecha

de descanso por el primero de mayo,

nadie se fuere de feriado:

el viernes todos se quedaron en casa

medio chiros, bebiendo su triste salario,

vendiendo sus derechos por cerveza y trago.

 

El día que cambiaron la fecha

y trabajaron el primero de mayo,

todos se convirtieron en vagos.

23 de abril, 2024

Feliz día de los sueños,

feliz día de los mundos imposibles,

de los viajes improbables.

Feliz día del pensamiento libre,

feliz día pensamiento crítico,

feliz día de la fantasía,

y de las realidades reales,

feliz día de los abrazos,

feliz día de las soledades acompañadas,

feliz día día de los amores,

de la pasión y arrebato,

feliz día de los besos no dados,

feliz día de los árboles y los pájaros

de los jardines con estanques y bancos,

de los soles de madrugada

y los mares de linternas bajo las sábanas,

feliz día de los aromas añejos,

Feliz día de la complicidad

de la libertad compartida,

Feliz día de Macondo,

de los canales de marte,

feliz día de los Quijotes,

de aquel que pasó la página

y leyó que no estaba loco, 

ni tampoco confundido,

feliz día de los que sueñan despiertos,

feliz día de libro.

Latido sur

Mi vida late al sur

donde los árboles son altos

pero no quiere llegar al cielo

solo buscan la caricia del sol.

Mi brújula marca el sur,

Sur de la razón de ser

como el río siempre hacia el mar,

y el mar reflejo del cielo.

 

Mi amanecer al sur

dónde dejé mis zapatos, mis pies

descalzos, te sentí en la piel

madre tierra, barro y luz.

 

Mi vida al sur

donde el corazón encontró sentido

y los labios encontraron el beso,

al sur, donde estás tú.

Pitchka!

Shuk, un sol en el cielo.

Ishkay, tus dos pies gemelos.

Kimsa, tres rizos en tu cabello.

Chusku, los cuatro vientos.

Pitchka Kami!, en tu mamo cinco dedos.

Cinco años, cinco besos

cinco palabras nuevas

para Kami con la K de Kayambi,

en la lengua materna.

La tierra del sol

Guardaron el sol en el sótano

curadores, ministros, alguaciles,

felices estaban de su trabajo:

el sol por fin está a salvo

de un pueblo salvaje y bárbaro.

 

Y el nuevo soberano electo

en unas unras de cartón

se coronó los rayos del sol,

con la gloria y el engaño

del traje nuevo del emperador.

Y mientras unos aplaudían al amo

otros se quedaron sin luz

y la luna lloró desde lo alto,

reflejando en su luz el dolor

de un sol cautivo y encerrado,

en la tierra del sol.

 

Mushuk nina

Que el último poema

de este invierno sea

el primero de primavera.

Escríbelo con fuego,

con el fuego nuevo

de tus labios y tus ojos despiertos

de tus ojos abiertos al mundo

y a la vida.

 

Que él último poema

sea el primer baile

la primera lucha consciente

y decidida.

 

Para arder con fuerza,

para quemar el mundo

y crearlo de nuevo

con poesía.

Remedio para melancólicos

(con permiso de Ray Bradbury)

Cierra los ojos y abre los labios.
Un, poco, con tanto.
Así como si quisieras besar
a esos otros labios
que hacen que pierdas la noción
del tiempo y de espacio.

Y luego susurra su nombre
como si invocases a los hados,
respirar en las sábanas su aroma,
siente en ellas su tacto,
y si lloras deja que las lágrimas,
laven la tristeza a su paso.

En un abrir cerrar de ojos,
le sentirás a tu lado,
le escucharás diciéndote
sin ti los días son largo,
y en tu buzón dirá un mensaje,
“yo también te extraño”.

No me regales flores

No me regales flores,
– me dijo – .
no quiero canciones
que hablen de nosotras
desde ojos de hombres.

No me dibujes corazones,
ni me lleves a comer en salones
vestidos para una falsa boda
con sonrisas sinsones.

Dame la mano y no llores
cuando veas a los opresores
mirar al suelo y escupir
al escuchar nuestras voces.

Camina con nosotras las calles,
compartamos todas las labores
en la casa, en el trabajo
rompamos todos los moldes,

hasta que tus derechos sean a los míos iguales

haz de mi lucha tu estandarte,

que el amanecer está por llegar

tras la oscura noche de hombres.

 8 de marzo. Día Internacional de la Mujer

Frida

Frida, guiño el ojo 

para ver el mundo a tu manera,

para decirte con esta mueca

que te veré sin duda

en otro día, en otra parte.

Fue bonito encontrarte,

ahora te digo "hasta luego".

No olvides guiñar el ojo,

cuando vuelvas a mirarme.

Guardaré tus abrazos en el cajón

Te he tejido un abrazo

con los hilos de los días

que pasamos juntos.

Los besos y las caricias,

la lluvia fresca y los soles

son el ovillo de lana,

hebras de muchos colores

como el maíz andino,

como destellos del iris

de tus dos ojos.

 

Y en el cuello del abrazo

mis ojos serán los botones,

y mis labios serán las manos

que lentamente los abroche

cuando el frio viento sople

tu alma, tu casa prendida

de las faldas de la montaña.

 

Mi abrazo de tantos colores...

En el primer cajón del armario

entre las hojas de lavanda,

y entre las secas flores

del campo de nuestros veranos.

Para arroparte entre mis brazos,

para latir y respirar aliviados

que el tiempo no es cuando somos uno.

De arena y color rosado

Desperté en Marte.

La luna nos miraba dibujada sobre un cielo azul y fucsia.Tú yacías desnuda sobre la cama de arena con tus dorados brillantes, tu sonrisa de plata. En nuestra torre de arenisca la luz del nuevo día dibujaba nuevas formas y habla con música a través de los colgantes de vidrios y conchas que colgaban de las ventanas.

Te desperté con un beso y sentí el aroma de cuerpo mezclado en el mio, grabado en espirales de arena sobre mi piel, sentí como fluía por mi cuerpo, como la pasión y el viento de la noche que se hizo día sobre la arena de nuestros sueños mientras nos besábamos y apartábamos el cabello de los ojos para vernos dibujados en ellos.

El tiempo era uno, sin ayer ni mañana. Si cierro los ojos, pensé, despertaré siempre a tu lado.

Los ojos del gato

 ¿Qué es lo que miras con ojos de gato?

Encaramado a la ventana,

la calle está desierta,

en el cielo blanco de inverno

solo se atisba un copo

de nieve, quizá un pájaro

extraviado en el frío de diciembre.

 

¿Qué es lo que miras que tiene prendado?

me pongo a tu lado, ojos abiertos.

Nada. La misma calle desierta.

¿Será que puedes ver el viento,

y los colores que en él viajan,

y las voces que en él hablan

que nos palpitan a través de tiempo?

 

Me miras y acaricias mi mano

robándome una sonrisa, espontánea,

firme y verdadera. Te amarco

y mientras pasa la tarde

pienso en escribir tus ojos

y todo el amor que guardo:

la calma, la inquietud de niño

y los ojos de gato.