El ir y venir luchando por las cosas más queridas, sin bien nos gasta las manos, nos deja abierta la vida.
- Víctor Jara

viernes, 29 de diciembre de 2023

Discos del 2023

 Se acaba el año, y hago un recuento de las canciones, los discos, los artistas que han sonado en mi vida durante este 2023 que ya acaba. Para mi, este ha sido el año de descubrir a Los Prisioneros, a quienes seguramente ya había escuchado en la radio pero no les había prestado mucha atención, a redescubrir y volver a escuchar a Rubén Blades, a volver siempre a los Byrds o al siempre presente David Crosby, que nos dejó en enero y al que siempre vuelvo. También a un disco del año pasado que yo descubrí este año (razón por la cual no está en lista que hice hace un año con las recomendaciones del 2022) pero que sin dudar es de lo mejor de ese año: De todas las flores, de Natalia Lafourcade. Búsquenlo. Es una joya. Lástima que no haya tenido tanta difusión como los anteriores trabajos de Lafourcade.

Y finalmente, entre los discos nuevos de este 2023, me quedo con los siguientes, destacando sobremanera el Bolero Apocalíptico de Monsieur Periné que sigo escuchando, y escuchando, y escuchando...

 
 
 
 
 
 
 
 
 
Monsieur Periné
Bolero Apocalíptico (5020)
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Natalie Merchant
Keep Your Courage (Nonesuch)
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Las Añez
Paralelas (autoeditado)
 

 
 
 
 
 
 
 
 
Graham Nash
Now (BMG)

domingo, 24 de diciembre de 2023

La mesa está puesta

La mesa está puesta
vestida de muchos colores
tejida en hornos y fogones
por manos iguales
de colores blancos, tostados, rosados
como el maíz de los Andes
o las luces sol sobres los acantilados
en tierras de Astures y Cántabros.

La mesa está puesta
viste sus mejores galas
y nosotros sin palabras
nos miramos a los ojos.
Las luces, nuestras luces brillan juntas
que en el compartir de nuestra mesa
esta siempre nos nutre y alimenta
que comemos y estamos juntos
y juntos caminamos por esta vida
juntos en todos nuestros credos
en un solo espíritu.

La mesa está puesta
y el sol nos calienta
el mezquino se arrodilla en lágrimas
y el que odia rompe en llanto
y en nuestro consuelo les abramos
juntos, hoy veinticuatro,
hoy y todos los días
cuando el espíritu es uno y es muchos
y bebemos de él, juntos.
 


sábado, 25 de noviembre de 2023

Y vino envuelto en coco

Si me mandas dinero
aunque sea un poco,
mételo en un neceser de flores
con cierre dorado muchos colores,
y una crema facial de coco.

Mete el neceser en sobre plástico
que es mejor un por si acaso
llueve mientras el cartero
me trae coco con premio adentro:
billetes para cruzar el Atlántico.

La visita

En el calor de la selva
te recuerdo amigo.
Pienso en los paseos de tardes
de verano y en los soles
de años pasados.

No me he puesto nostálgico:
los guardo todos adentro
y los recuerdo todos y cada uno
¿dónde estabas entonces, poeta?
¿dónde estaba mi verso?
 
Te leo entre las lineas,
de aquello que nunca fue escrito,
versos que sólo cuentan
los ojos y la sonrisa tranquila,
en nuestros rostros casi gemelos.

Te fuiste

Lloré cuando te fuiste
cuando desapareciste en silencio,
detrás de tu rostro,
aceptando las palabras secas
que articuló en tu boca,
en tus ojos marcados
escondidos bajo el rímel
disimulados como tu voz
en el carmín rojo de tus labios.
 
Te fuiste... tú no eras así.
¿Qué buscabas en él que no tuvieras?,
¿cuál fue el espejo de engaños,
que con mentiras te mostraron
las madres, las abuelas,
y el miedo a la libertad y el cambio?
Él y la promesa... en tus entrañas,
en tu piel ahora marcada
que no puedes ocultar al hijo.

Te fuiste, bien bien adentro,
respiras pero ya no vives
y tu voz es apenas un hilo.
Hala de él con fuerza,
deja que salga como un grito,
que calle todas las falacias
y haga de los llantos alas,
para tu corazón cautivo.

8 de noviembre

Te quise buscar una canción, y no asomó ninguna. Escribo la letra

¡Ay Javier!, el de la tuna
el de la bandurria y guitarra,
el de las gaitas por tierras do Minho
donde Dulce canta las cantigas
de gentes de rostros de río y prado,
de los índios da Meia-Praia
y el espíritu siempre vivo de Zeca.
 
¡Ay Javier!, con un pie en cada orilla
la madre y el pueblo, y el mar
y al otro lado... ¿quién sabe?
Para soñarlo que no falte el buen vino
y esa lucha vestida de esperanza
y amores que cantaba Violeta, 
que nos abraza y siempre crece
"como el musguito en la piedra".
 
¡Ay Javier!, de noviembre y castañas
en el mismo número nos recibió la vida,
para buscar nuestra historia en otros siglos,
y en la búsqueda forjar un mañana
donde todos tengan el pan y las flores
donde los sueños sean tan verdad como las canciones
que hablan de gentes, amores y penas.
Esas que no cantamos por cantar,
esas que son verdades verdaderas.

domingo, 19 de noviembre de 2023

La vuelta al sol

El año que cumplías 33
me adelante a tu cumpleaños,
y me metieron entre cristales
un mes, se que tú me decías "ánimo,
agárrate a la primera vuelta a sol
y luego sigue girando"
 
Girando, girando 42 soles...
Ahora soy yo el que te dice ánimo,
y con las letras escribe un abrazo
y te susurra "sopla las velas, 
vamos por otra vuelta,
sigue, sigue girando".
 
En este nuestro noviembre,
nuestro mes de cumpleaños.

jueves, 16 de noviembre de 2023

Bananos en la sierra

Dicen las noticias
que en Guamote ya no siembran papas
ni tampoco maíz de distintos colores,
ahora siembran bananos
todos quieren ser patrones.
Plantaciones en los Andes
y casas de Samborondones,
es lo que quieren en Guamote,
y en todita la sierra. 

Cosechar verdes pelucones
y meterlos en cartones
y exportarlos a Europa
para ganar millones
mientras su pobre gente
mendiga por migajas
o se muere en las calles
sin importarle a nadie.
 
Bananos en la sierra
mientras muere la costa.
Bananos del engaño,
de odio y los rencores
de un egoísmo rancio
que aprendieron de sus patrones
Urkumanta palanta,
¡Ñukanchik mamallakta!
¡Ñukanchik plantaciun!

domingo, 17 de septiembre de 2023

El desalojo de Guápulo

Era sábado, 10 de la noche
la gente se agolpaba
en una fiesta popular:
no había peleás, todos bailaban
canelazo y botella en mano
selfies sonriendo al celular.
 
La orquesta aún no llegaba
reinaba en la tarima un discjockey,
mezclaba rock con música popular,
un nuevo sincretismo,
en el fondo da lo mismo,
si sólo quieres bailar y chupar.
 
Por fin llegó la orquesta,
y aunque un poco desafinada,
los metales hizo sonar.
En la plaza abarrotada,
propios y extraños - todos hermanos,
esperaban la traca final.
 
Eran cuarto para las doce
sólo el tuerto de la estatua los vio llegar:
diablos uma vestidos de negro,
ley en la mano, en sillas de montar,
desalojaron la plaza, no hubo nada,
ni castillo, ni orquesta, ni porqué protestar.
 
Y a las doce como cenicientas,
se acabó la fiesta popular.
En la iglesia a puerta cerrada,
dicen que a la Virgen se la oyó llorar.
Esto sucedió en Guápulo,
bajo decreto en pro de la seguridad.

domingo, 3 de septiembre de 2023

La sal de la tierra

El mes de la luna te trajo dos hijos,
el mes de la luna y las fiebres,
y un mes de luna te trajo
a mi lado después de unos años
para refrescarnos en selvas,

en aguas que nos traen la calma,
en ese tiempo que no siente
como pasa el tiempo y crecen
los hijos. Donde los años no pasan
y todavía crecemos jóvenes,
jóvenes, ingenuos, ausentes

del mundo donde estamos anclados
Sin saber que la marea siempre vuelve
y nos besa cuando yacemos
en la orilla de los encuentros,
siento la sal cuando juntamos los labios.

Sal de la vida, de mi vida…
Eso eres.
Así, siempre alta y erguida,
con los miedos a la espaldas
para darte fuerzas,
las luchas siempre en el regazo:
alientos, ánimos.

Píntame un cuadro.
No.
Pintemos un cuadro.
Uno donde esté todo:
el puño, la espiga, el arado,
el corazón, si el corazón,
y esos pies descalzos
y esas manos abiertas
de rostros entrelazados.

Sin nubes

Hace tanto sol en El Coca
que las cigarras se han quedado roncas.
Los grillos no dicen ni pio,
y en la calle ha subido,
el precio de la vereda con sombra.
 
Cuchuchos tirados a la bartola,
tiene sangre caliente las boas,
a punto de ebullición los caimanes,
los monos subido a los árboles,
se abanican moviendo las hojas. 
 
¡Está que arde la cosa!
Cinco días que no cae ni gota,
se fue agosto y trajo a septiembre,
pero éste tampoco llueve,
sube el calor, el agua se agota.

En la calle no se mueve una mosca,
por las puertas nadie asoma
hasta que a las seis cae la noche
y todos rezan al viento que sople
aire importao de Laponia.
 
"Cuando un árbol cortas,
cortas también la sombra,
cortas la lluvia y el agua.
Eso olvidaron, por desgracia,
los habitantes de El Coca".

viernes, 1 de septiembre de 2023

América

América no es un nombre privado
de los que viven al norte,
América no son un puñao de estados,
son cientos de pueblos con nombre.
Nombres que están en los ríos,
en las montañas y bosques,
nombres sin nombre de Santos,
de ingleses, franceses o españoles.

¡América! Ni imperio, ni dólares,
Ni muros en los desiertos,
separando a ricos de pobres:
el mismo nombre en ambos lados,
América al sur, América al norte.

América te estoy buscando,
te han secuestrado los ladrones,
ladrones de guante y rostro blanco,
te han encerrado en una cárcel
que los ladrones llaman banco,
y tus hijos ahora pasan hambre
engañados, arrancados de su oro
de su corazón su corazón y sangre.

¡América! Te siento en mis huesos,
como Dios estás en todas partes,
desde Alaska a la tierra de fuego;
respiras en selvas y Andes,
en rostros tostados por fuego
de soles, de danzas de chamanes.
No te robarán de mis sueños,
¡América! Mi puño para liberarte.

miércoles, 19 de julio de 2023

Un corazón

"Estoy cansado", le digo,
y ella sonríe cansada
de llevar con ella la casa,
de cuidar a los guaguas
grandes y los gatos y los perros.

"Me siento cansado", le digo,
y ella sonríe cansada
y aún así me abraza,
me escucha y en la madrugada,
me deja un corazón latiendo.

"Estoy cansado --le escribo--
pero no de tus palabras
que me besan y abrazan,
tú amor, devuelves la esperanza
de sanar este mucho maltrecho."

sábado, 3 de junio de 2023

Xipixapa

Era un terminal de buses, en algún punto de la cosa. La noche pesaba, y el terminal casi desierto, en penumbra y sin barrer. Apenas iluminado por unos fluorescentes blancos y la luz de la última tienda abierta. Yo me acerqué a comprar un agua por el camino, y tú te fijaste en ellos: estaban tumbados queriendo dormir pero sin poder dormir, tumbados y cansados no por el calor de la noche, sino por el peso de una vida cruel que les había tocado vivir, tumbados sin esperar nada, salvo quizá seguir viviendo, aunque fuera por instinto.
Tú te acercarse a ellos y yo pude ver tu sonrisa según les mirabas. No era una sonrisa de pena, ni de condescendimiento, era una sonrisa de amor. “Amor, compra una leche” me dijiste mientras me alcanzabas unas monedas con la mano.
Leche, galletas saldas, lo que hubiese en la tienda a esas horas. Los dos perros no parecían reaccionar al principio. El dependiente de la tienda no parecía importarle mucho la escena, tampoco nos miraba como a dos raros. Regresé unos minutos después, con la tarrina usada que nos dió el dependiente, ya limpia. El perro lamía algunas galletas de tu mano, y luego bebía un poco de leche de la tarrina.

Les dejamos ahí, en la penumbra de un terminal de buses, solitario, con una tienda a punto de cerrar, en una noche de calor en la cosa. Nos subimos a un bus poco después, camino del frío de la sierra. Tú te acurrucaste a mi lado, envuelta en tu manta. Yo no paraba de mirarte. De mirarte y de dar gracias: por tí, por haberte conocido, por poder compartir la vida contigo. Por haber sido parte contigo de ese gesto tan hermoso de desprendimiento, de amor por todos los seres que conforma este mundo junto con nosotros.

Ahora, después de un mes de aquella playa, lo que más recuerdo del viaje es aquel terminal de buses, aquella noche y la expresión de tu rostro mientras compartías algunas monedas y algunos minutos con aquellos dos perros. Supongo que te besé en aquel bus, aunque no recuerdo bien si lo hice. Sí recuerdo que quería hacerlo, igual que quiero ahora abrazarte y besarte cada vez esta escena de amor incondicional y desinteresado bien a mi mente. 

viernes, 12 de mayo de 2023

Para Dona

Si ves a la abuela
sentada en el sillón azul,
no pelees con ella.
Dile que te haga sitio
para dormir entre las piernas.

Dile, seguro que lo recuerda,
que te haga un ovillo de papel
para que juegues con ella,
y que no te de leche,
y que te compre pepas.

Y tú cuida bien de ella:
mira que no esté sola,
vigila bien la puerta,
espérala en la ventana
cuando venga de dar una vuelta.

lunes, 1 de mayo de 2023

Revolución

De todo los colores que me saca el amor,
el que más me gusta es el rojo.
Puño en alto, lo llevo de bandera puesto,
es mi consigna, mi programa, mi credo,
entre todas las políticas escojo:

amar este amor con arte,
amarte en público sin esconderme,
amarte y nunca callarme,
amarte como se ama una quimera
amarte siempre en pie de lucha,
amarte como se aman las calles,
que son de todos, como el aire;
amarte cuarenta horas a la semana
en el trabajo, y también en casa.
Amarte en tu derecho,
amarte en tu reclamo.
Amarte frente a los necios
y los que olvidaron amarnos.

Amarte un primero de mayo,
y cuando acabe el día, seguirte amando.

domingo, 23 de abril de 2023

Los cimientos de la casa

Día del libro, 2023

No era de paja ni de madera
no era de cemento y ladrillos,
la casa que no derribó el viento
estaba construida con libros.

Allí estaba los hombres
y las mujeres libros
los que se salvaron de hogueras,
y envejecen como buen vino,

con versos y palabras sabias,
que se guardan en el hatillo
que recorren a dedo las páginas
de letras negras sobre papel amarillo.

Diez mil años de palabras
hasta que alguien escribió los mitos,
la noche, la luna y la hoguera,
y mil mundos aún no vistos,

las canciones de los árboles,
el río, el camino,
la doradas manzanas del sol,
el vino del estío.

Hojas que vuelan sin prisa,
desde los labios a oído
desde los dedos y los ojos
del abuelo al niño.

Ahí estábamos tú y yo,
cuando aún no habíamos nacido
la fantasía y la razón,
en las páginas de un libro.

sábado, 22 de abril de 2023

Velocidades del querer

 A mi hermana, con cariño.
 
Yo con mi lentitud,
tú con tu rapidez,
y entre ellas estamos tú y yo,
peleando otra vez.
 
No nos podremos de acuerdo,
no puede ser
que después de tantos años,
sigamos sin crecer.
 
Pero es que hay cosas que nunca cambian,
porqué lo tendrían que hacer,
yo tu hermano, tú mi hermana,
así son las cosas del querer.
 
 

Madre Tierra

Perdí la conexión.
Cobertura en todas partes...
Perdí la conexión,
cobertura en todas partes
y no hay como escucharte
el ruido me rodea
la ciudad lastima, se queja.

Perdí la conexión
contigo.
Mi oreja contra el asfalto
mis dedos escarban en grietas,
acarician tus flores muertas,
en las veredas,
en las cunetas
de las serpientes negras
que recorren tu piel,
te arañan, te sangran…

Quiero escuchar tu voz...
Perdí la conexión,
el agua clara,
el cielo limpio,
el canto del pájaro
y la risa del agua.
Perdí la conexión…
Cuando el bosque calla
ya no vagan las ánimas,
los espíritus de luz.
¿Quién soy yo?

Un hombre huérfano sin tu voz,
un fratricidia sin redención,
un asesino sin sueldo,
sin casa, sin madre, sin futuro
ése soy yo.
Perdí la conexión
la facultad de hablar,
por no querer escuchar,
por sentir que era yo,
el turno del hijo sin madre
Yo.
El único que sabe
sin tener razón.
Perdí la conexión.

Daría todo lo que no soy
por escuchar tu voz,
por devolver a tus entrañas
todo lo que se sacó
por volar con el águila,
por respirar tu amor
en entre los bosques verdes,
en las aguas límpidas
entre las piedras y la enredadera que crece
que nos une. Tú y yo.
Perdí la conexión,
corté el árbol,
la vida partida en dos,
y en el río de mis penas
quiero escuchar tu voz.
Perdí la conexión.

viernes, 21 de abril de 2023

Colores de El Bierzo

Notas que dejó diciembre en mi cuaderno y que florecen ahora en primavera.
 
Los colores de El Bierzo
son de otoño y vino
saben a humo y nubes,
a prado y río.
 
Minas de oro y carbón,
tierra roja, roja sangre,
canales, gavias, color
de hayedos y castañales.
 
Casas de tejas azules,
molinos de agua, regueras,
castros perdidos en montes,
flores de urces en ladera. 

Colores de la gente,
única como ese azul del cielo
que calienta sus mano en la lumbre
bajo el sol del inverno.

jueves, 20 de abril de 2023

Ella

Este año el libro es ella:
está en todas las páginas
en todos los poemas
que escribo y leo
y en las canciones que hablan
de vidas que antes pasaban
por mis oídos y ojos
sin ser descubiertas.

Ella que me arranca versos
y los teje sobre su pecho
cosidos ahí entre sus pechos,
donde descansa mi cabeza
de recién nacido.
Ella me cuenta un cuento,
y yo lo escribo…
Libros que he leído
son todos ella,
y ninguno como ella.

lunes, 17 de abril de 2023

El chico de las trenzas

El chico de las trenzas
no esconde la sonrisa,
no esconde el brillo
de sus ojos castaños.

Mira como te mira:
te deshaces por dentro,
te hace tener envida
de él y de quien le ha peinado.

El chico de las trenzas
en bus, y sin prisas
no sabe de peluquerías,
sólo sabe de abrazos,
de unas manos que acarician
su pelo ensortijado,
y de otros ojos que brillan
igual que sus ojos castaños.

domingo, 2 de abril de 2023

Jardinero de Sachas

Para mi amigo Walter Galarza

Regaste las flores
con amor y cariño
en este jardín eterno
que es Su selva,
donde el espíritu descansa
y bebe de aguas claras
y nos invita a cuidarle,
sin condiciones,
sin pedir nada.
Que nada tenemos
y nada nos falta,
y sus semillas son misterio
que tú siembras
jardinero de Su alma.

domingo, 19 de marzo de 2023

Una flor naranja

Empecé a escribir este poema el pasado mes de noviembre dominado por la rabia, y lo dejé esperando que llegase el sosiego para encontrar palabras más suaves. Ahora lo encuentro en mis notas y me doy cuenta que no puedo callar ninguna.
 
Veinticinco de noviembre,
conozco tu nombre
y tengo miedo a decirlo.
son ellos, son ellas tan fuertes
y tu dignidad tan frágil.
 
Como tu futuro pendiendo
de un título de grado,
que pasa por un despacho
por un sucio cuarto oscuro
por un profesor de asco
y una profesora de mierda,
que no sabe nada,
que sólo habla con citas.
 
Lloro al imaginar la tuya:
tú, de rodillas,
él con mirada lasciva,
su mano - tu mano en la bragueta,
la puerta por la que todos oyen
cerrada.
 
Y hoy, en este viernes de noviembre,
se me caen una a una las lágrimas,
me da asco mirarles a la cara,
Universidad de opereta,
sucio burdel con pizarras.

Días de luna

Días de luna
el sol no se pone
aunque se esconda.
Luz en la selva
días sin pausa
todo está vivo
todo me habla.
Y esa luz tan pálida
se derrama en pétalos,
en hojas de verde escarcha,
en luciérnagas que llevan
soles pequeños en el abdomen
en los tatuajes mágicos
que visten la ranas.

Días de luna
noche endendida
la selva canta
la selva se escucha
es otro mundo,
de killas, de aguas,
y un banco en la orilla
un rostro omagua
moldeado en arcilla
se mueven sus labios
sus espíritus, alma
aún están vivos,
son seres de selva
seres de agua,
seres de luna
que el sol no pone
aunque se esconda.
 

Debajo de la cama

Debajo de la cama no hay monstruos,
la cola y ojos son de gato,
 
debajo de la cama hay dos niños
que ya llegaron a sabios,
 
debajo de la cama hay un refugio
para los días grises y malos ratos,

debajo de la cama hay mil mundos,
y tus ojos para soñarlos.

martes, 7 de marzo de 2023

Los jaguares no van a la escuela

Para mi amiga Sherezade que me regaló el título.
 
"¡Hueles a tigre!"
-- dijo mi abuela. --
"y tienes los dientes largos,
tu aliento apesta.
Y el desorden de tu cuarto...
¡Vamos despierta!
¡Recoge todos tus bártulos!
¿no te da vergüenza?"

"Ay, no molestes abuela,
es la hora de la siesta,
de enroscarme en la cama,
y rascarme la oreja.
Estudiar es de mayores,
y yo quiero ser pequeña.
Quiero dormir hasta las doce,
mejor hasta las doce y media,
y rugir todas las noches,
los jaguares no van a la escuela."

Viento de marzo

¡Escucha!
Siente cómo vibra el suelo
siente como late, tu pecho
arde con fuerza, sin furia
el reclamo grita al cielo.
 
¡No calles!
Lleva contigo injusticias
las tuyas, las de tus hijos
que se hagan un solo grito
de justicia, de derechos.
 
¡Al viento!
¡Alza el rostro, retira el velo!
por las que están, por las que fueron
Pan y rosas en cada mesa,
igualad en el trabajo, y en el beso.

K.

Qué verdad cantaba Víctor,
que para mí en Quito
la calle se me hace estrecha,
que ya no existen veredas
ni reglas escritas.
Qué verdad. Es verdad
que puedo cambiar las letras
y leerte en todas ellas,
cuando pronuncio Kito.
El encuentro cambió la ciudad
y no me arrepiento, insisto.
Tú en cada kalle, kada letra,
en la nueva ortografía
de kada verso que escribo.

martes, 21 de febrero de 2023

Al habla el gerente

Al habla el gerente
¿qué quiere que le cuente?
Tengo todos los papeles:
cuentos, poemas,
libretos de opereta
y hasta tragedias griegas.
 
Tengo todos los ingredientes:
hidras de mil cabezas,
alguaciles y alcaldes,
Macondo en una botella,
la caja de Pandora completa.

Al habla el gerente
¿qué quiere que le cuente?

Llamadas urgentes

Llamó un número desconocido
hizo ronronear a mi teléfono,
"¿hablo con el señor gerente?"
"Habla -le dije- pero a esta hora
se ha puesto el traje de poeta
y recibe oficios en verso
su solicitud, ¿es pareado o terceto?
¿o un verso alejandrino?
¿una copla de pie quebrado?
¿o quizá a esta hora un romance?" 

Me contestó con silencio
seguido de monosílabos.
"¿Pero qué demonios es esto?
¿me está tomando el pelo?"
"¡Una rima consonante!
Se merece usted un premio.
Tengo poemas de Lorca
y canciones de Rosendo".
Pero el tipo no sabía de arte,
y me colgó el teléfono.

Carnaval en Guayaquil

Te mojan,
te mojas,
se mojan.
En Guayaquil el cielo
se viste de carnaval eterno.
No sabes si es fiesta o desahogo
o de esta tierra arrullo.
Noches de agua,
amaneceres de lluvias,
calles de ríos
y calles sin niños
escondidos en soportales,
bajo el dintel de puertas,
esperando a que escampe
para ser ellos los que lluevan
sobre un despistado viandante,
con sus sonrisas blancas
que hablan y sienten
de aguas.

Es martes, Guayaquil,
no llores.
deja el cielo cenizo para mañana.
Ya se fueron los de siempre,
deja a los niños salir de sus casas
y que sean la fiesta nueva
y la esperanza nueva
en la ciudad soñada:
todos con techo,
todos con lluvia en casa.

Volver al miedo

Y si volvemos miedo
a las cartas escritas
en nuestra isla pupitre,
a los sobres pintados a mano.
Y si volvemos al papel doblado
y al bolsillo de abrigo ajeno;
a las miradas que bajan al suelo
envueltas, escondidas en rubores.
 
Y si volvemos al beso
si cerramos los labios
y dibujamos los labios
frágiles, en papel de seda.
Dime,
¿y si volvemos al miedo?

viernes, 3 de febrero de 2023

Fin de campaña

Vótales fuera,
vótales a la cuneta,
vótales a la basura
con sus promesas huecas.
 
Vótales con fuerza,
vótales bien lejos,
¡qué no vuelan!
¡qué ni se atrevan! 

No te quedes en casa,
vótales en la cara
sus mentiras y falacias,
sus venenosas migajas.
 
Vótales el domingo,
se un ciudadano digno,
¡a qué esperas!
¡vótales a la mierda!
 
Vótales con tu derecho,
vótales con papeleta.
En ristre tu esfero,
vólates fuera.

viernes, 6 de enero de 2023

Discos del 2022

Faltaba en blog la lista los discos recomendados del 2022. Con un poco de retraso me pongo a escribirla mientras suena en el estéreo uno de ellos: Live at The Capitol Theatre de David Crosby & The Lighthouse Band (Becca Stevens, Michelle Willis y Michael League) y mientras suena, paro de escribir, cierro la tapa de la laptop, me recuesto en la cama y cierro los ojos. La música me lleva: esos acordes, esas melodías, las voces, las letras tan cercanas, tan íntimas y tan urgentes también.

Es un concierto completo del 2018, que se publica ahora en CD y DVD. Aún no veo el video. Yo sigo prefiriendo los discos en directo tradicionales frente a la moda actual de filmar los conciertos y publicarlos en DVD. Con este disco de Crosby, se puede elegir una forma u otra, así que no voy a pelear. La música está ahí, el testimonio de la capacidad y genialidad artística de David Crosby y de esos/as tres jóvenes a los/as que ha invitado a colaborar con él en los últimos 6 o 7 años. Crosby, a sus 81 años, se ha retirado de los escenarios (aunque sigue componiendo y grabando nueva música en casa y en estudio) Quizá por eso este disco tiene ese doble carácter: una despedida, un tierno adiós a los escenarios y además una ventana abierta a la creación que anuncia que vendrán lluvias nuevas los próximos meses.

Mientras llega la suave lluvia musical del 2023, les dejo estos discos del año pasado:
 

 
 
David Crosby & The Lighthosue Band
Live At The Capitol Theatre (BMG)
 
 
 
 
 
 
 

 
 
 
 
Michelle Willis
Just One Voice (GroundUP)
 
 
 
 
 
Amy Ray
If It All Goes South (Daemon)
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Becca Stevens | Attacca Quartet
(GroundUP)
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Gracie Ray
Nighthawke (BMG)