Empecé a escribir este poema el pasado mes de noviembre dominado por la rabia, y lo dejé esperando que llegase el sosiego para encontrar palabras más suaves. Ahora lo encuentro en mis notas y me doy cuenta que no puedo callar ninguna.
Veinticinco de noviembre,
conozco tu nombre
y tengo miedo a decirlo.
son ellos, son ellas tan fuertes
y tu dignidad tan frágil.
Como tu futuro pendiendo
de un título de grado,
que pasa por un despacho
por un sucio cuarto oscuro
por un profesor de asco
y una profesora de mierda,
que no sabe nada,
que sólo habla con citas.
Lloro al imaginar la tuya:
tú, de rodillas,
él con mirada lasciva,
su mano - tu mano en la bragueta,
la puerta por la que todos oyen
cerrada.
Y hoy, en este viernes de noviembre,
se me caen una a una las lágrimas,
me da asco mirarles a la cara,
Universidad de opereta,
sucio burdel con pizarras.
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