Bailando en la baldosa

Bailando en una baldosa,
la casa una caracola,
donde se escuchan los sueños
a la orilla del mar.

El abrazo y esos besos,
castillos en el aire para soñar,
una ciudad sin murallas
y un futuro sin dueños.

Que nada tengo,
sólo estas manos,
nada de puedo dar,
solo este beso.

Y en la pobreza alegre mi camino,
doy sin nada que dar.
Recibo un mundo:
es fin, y es principio.

Libro para septiembre en la selva

Una novela sobre la lluvia
donde las hojas huelen y saben,
donde el viento susurra al oído
historias que te envuelven y empapan,
o que gota a gota revelan
vidas que hablan, que cantan, que lloran
como la lluvia.

Una novela sobre la lluvia
para secar nuestros rostros al sol,
para saborear cada palabra,
beber de otras fuentes, otros mundos
lluvia de letras formando ríos,
mares que surcar juntos.

Poema en siete minutos o beso improvisado

Te beso bocabajo,
te beso. Beso en los labios.
Te beso del revés,
desde la boca a los pies.

Te beso. Los ojos cerrados,
beso tu sonrisa cuando los abro.
Te beso corto, te beso largo,
te beso cuando salgo.

Y cuando regreso,
cuando regreso también te beso
Te beso cuando estás lejos
y cuando estás a mi lado.

Orquídea

Vi florecer la orquídea,

breve y eterna como la vida,

como el recuerdo breve pero intenso,

como el sabor de un vino,

como el sabor de un beso

como el cariño de los amigos.

 

Y es que no importan los años

ella está aún contigo

y en ti,

en el abrazo, en la alegría,

en las lágrimas

de vivir.

Acuarela

En Brasil, de arena o de selva

ahí donde la gente no tiene tierra,

ahí en Brasil contra corriente,

como todas las cosas buenas,

como los remos del pescador,

ahí naciste tú.

O al menos lo hiciste hoy:

25 que podría ser de abril (sempre!)

25 de julio y una vuelta más al sol,

como ese que siembras entre la gente,

rojo cuando se ponen en la tarde

guardando en la noche el calor.

La primera carta

Hace tiempo que no escribo,

la primera carta es a mi padre,

dorada como el son en la montaña

calentando los huesos en la tarde.

Dice eso que dicen los hijos,

la vida sigue, caminado la misma calle,

con las manos sembrando sueños,

esos mismos que me enseñaste.

Hace tiempo que no escribo,

la primera carta es a mi madre,

doblada y metida en un libro,

para que nunca se escape,

y vuelva a contarle los domingos

un cuento de Rodari

que ella escribió en mis zapatos,

en mis manos, en mi sangre.

Hace tiempo que no escribo

a mi musa que la pereza espante

y que la primera carta sea a mi tía

con aroma a salitre y mares,

con voces de caracolas

con voz de niño con parche,

playa, toalla y sombrilla,

con estampado de flores.

Hace tiempo que no escribo,

y mi mudo corazón lo sabe:

sabe que siempre os pienso

y que es por vosotros que late.

Sol de junio

Los colores del arcoíris

y los del poncho que te cubre,

de la bandera que alzas con orgullo,

iris que forman el caleidoscopio

que nos dibuja humanos.

Como del maíz los granos

unidos de muchos colores,

antes que los desgranaran

para pintarlos de blanco,

así quiero yo la vida:

edificios de piedra pintados

estatuas con carmín en los labios,

y semillas que germinan

en colores, en sabores,

en besos apasionados

que nos sacan los rubores.