Verde pálido

Montes vacios y muertos manchados de verde, un verde apagado, tímido de ser verde. Esos eran mis pensamientos, mis sensaciones cuando viajaba en coche camino de mi pueblo aquí en El Bierzo. después de un año en la amazonía. Aunque me crié aquí, de pronto me sorprendía el paisaje y me parecía que éste ya no hacía honor al nombre de la comarca.
Viajaba por una gran autopista, que se extendía como una gigante macha de de alguitrán y cemento, una frontera infranqueable manteniendo a ralla las hierbas a sus lados, éstas creciéndo tímidas, con colores pálidos, como temerosas, con miedo a asomar la cabeza entre los dos carriles de la autopista.
Los campos, el monte, era de tierra roja, y en ella crecían tímidos árboles, más bien arbustos, de color verde apagado. La vegetación aquí, como la veo ahora, no es más que una mancha que intenta decorar un paisaje, urbano o rural, marcado bien profundo por la mano del hombre. Un hombre que ha desplazado a las plantas, las ha doblegado a su voluntad y sólo las permite crecer bajo control donde él quiere.
Un paisaje feo, la verdad. Un paisaje que se me antojaba arificial. Sí, hay parques con frondosos jardines, hay bosques repoblados, hay santuarios naturales que se guardan con celo absoluto. Pero todo, en alguna medida, está bajo la supervisión y el control de ser humano. Ya no hay naturaleza salvaje y libre.
De pronto, echo de menos esa vegetación frondosa y de violencia destada que cubría montes allá en la amazonía, que se pegaba al asfalto de la carretera, con con timidez como aquí, sino expectante para recuperar el terreno robado, su terreno, cuando el hombre se descuide y deje de transitar por su caminos negros unos instantes. Vegetación en pie de guerra, indómita. Supongo que estoy siendo un poco exagerado, pues allá me comentaban que la selva ya no es lo que era, que ya no hay selva virgen, que la selva ahora tiene un color amarillento, síntoma de que va poco a poco perdiendo fuerza y muriendo a manos del hombre, y sé que así es. Pero para mí, la velocidad y la fuerza de la naturaleza era algo inusitado, increíble, y ahora, al ver estos campos, me da pena y pienso que este mismo paisaje verdigrís, estos mismos montes que veo todos los días a traves de cierta canícula que les quita vida y color, podrían pronto un día sutituir a la selva.

No todo está perdido, por supuesto. La naturaleza es sabia e indómita, y estoy seguro de que lleva las de ganar. Aquí también crece y se desboca, y busca su camino a través del cemento, como en la canción de Malvina Reynolds, aunque aquí el crecimiento sea más lento. Estos díás he estado podando el jardín de casa, y, después de unos años sin podarlo, reconozco que estaba salvaje y me admiraba de la fuerza de plantas y árboles para ir poco a poco creciendo y recuperando terreno, colandose por las rendijas, por las celosías del muro, hasta cubrir la mano del hombre y convertirla en parte suya.
La batalla sigue, y el hombre no es más que un hijo rebelde de la Naturaleza, que se cree más importante y fuerte que su madre, y al que un día su propio orgullo le hará sucumbir.

"Era eso entonces (el triunfo del hombre que se libraba del abrazo de la tierra, y la tierra que lo abrazaba otra vez, año tras año) lo que atraía a Douglas. Las ciudades nunca ganaban, existían meramente en un calmo peligro, equipadas con cortadoras de césped, polvos insecticidas y tijeras de podar, nadando sin desfallecer, como dicen que nada la civilización, pero con casas preparadas para hundirse en verdes mareas, sumergirse para siempre, con el último hombre, y desplantadoras y segadoras transformadas en cereales cáscaras de herrumbre."
-Ray Bradbury, El vino del estío