Este mes que es el más corto,
el breve, el truncao, el mocho,
el más pequeño, el piccolo,
este año se ha vuelto loco:
¡a la mierda los veintiocho!
él quiere tener cincuenta como poco,
no se acaba el muy bobo,
quiere ser el único mes, él solo,
dura ya tres año, de pronto
los días no pasan, las horas tampoco.
¡No salgo de mi asombro!
estoy que me lo como,
estresado, febril, nervioso,
agotado, encerrado, ansioso,
arrugado y gastado como un cromo.
Por favor cambiemos ya de tono,
que venga marzo y de un soplo
le aparte de una vez del trono.
Mes idiota, me tiene hasta el gorro:
ya no me salen las cuentas, me equivoco.
¿Año trisiesto? ¡Estafa y robo!
¡Que lo manden al calabozo!
Que alguien llame al Coco
y se lo lleve por malo revoltoso.
Mi cara pasa del azul al rojo,
el queso se ha puesto mohoso
y aún me faltan un verso, ¡es el colmo!
veintiocho, ¿lo oyes? ¡veintiocho!
No hay comentarios:
Publicar un comentario