Escrito enero 2019. Transcrito ahora.
Son sólo imágenes
que dejó el silencio
en el tiempo sin tiempo.
Sólo imágenes...
Escenas inacabadas
rostros tras un velo,
arista de borde romo,
imágenes sueltas...
Flotan prendidas en el aire.
Destellan en fondo negro
y sus palabras son el eco,
palabras aún ajenas...
Caricias que se sienten
a través de la pared útero,
de la crisálida en inverno.
Efímeras, constantes.
Escenas, sólo imágenes,
palabras, que no recuerdo
que se pierden en el tiempo
y nacen
en nuevas imágenes.
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