Oigo el canto en mis sueños
canto de voces quebradas
voces sobre el asfalto y cemento
pies que sin descanso marchan.
Oigo el canto en las calles
en todo los parques y plazas
oigo las voces que surgen
desde balcones y ventanas.
Canto que es mi propio canto
el canto que labró mi casa
canto que llevo por dentro
canto de mis padres y mi alma,
canto de la raíz que crece
de la llama que nunca se apaga
canto de las ramas verdes
donde el jilguero canta.
Canto de un cautiverio
impuesto por las mordazas
de los que nos callan con ciemo
y nos venden en su subastas.
Canto que canto despierto
voz de mis vidas pasadas
que alguien desterró al desierto
y ahora con fuerza llaman.
Golpean en el cerebro
la razón, el corazón en llamas
los pies que arden quedos,
y las manos aún crispadas.
Fuerza y lucha de un canto
de un puño-mano-caricia
que sana del desencanto
y nos devuelve la vida,
que sin canto somos muertos
y la muerte no tiene prisa
de vivir es ahora tiempo,
de luchar, de empujar la vida.
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