Ciudad

Fue sólo un poema
escrito con lluvia
de sábado por la mañana,
las calles aún dormidas,
las nubes blancas
con sus dedos acarician
el ondulado pentagrama
de los tejados donde anidas
envuelta en tus sábanas
envuelta en las cintas
de colores que atan
a los sueños tu sonrisa
despierta ella, tú dormida
bajo la lluvia tranquila
tu respiración acompasada
y sobre tu rostros las caricias
de los dedos de viento del alba;
tu pecho late al nuevo día
sientes correr tus aguas;
en tu piel mil vidas prendidas,
dama vestida con nubes blancas.