Te lo prometo Sara. Te prometo que esta será la última foto. La última que te toman en la azotea, cargando una cazuela y un cazo en tus manos de dos años, ahí en medio de la noche mientras los mayores gritan y la ciudad grita aún con más fuerza.
Esas no son canciones de cuna. No son las voces de la mama que duerme en las volcanes de los Andes, no es el rumor del maíz en el campo. No, no lo es. Y tampoco quiero que sea la escuela, la preparación para la vida. No, nunca más. Prometido.
Voy a soñar Sara, como en la canción, sí, voy a soñar en la lucha del cambio, en la lucha de conseguirte un sueño para ti, voy a soñar en esas sueños de carne y hueso, de asfalto y sudor, de sonrisas cansadas y pero satisfechas, de manos curtidas y de abrazos.
El camino no va ser fácil, harán falta muchas calles, muchas ollas, muchos desvelos, muchos hermanos y hermanas, pero también muchas playas que alcanzar. Muchas selvas que respirar, muchos necios a los que contestar y abrir los ojos.
Lo sé Sara. Sé que quizá ni tú ni yo lleguemos a ver esa foto, sin luces amarillas, sin ruidos, sólo con estrellas y lunas y el viento fresco de los Andes, pero habrá que empezar a soñar, a cuadrar la escena, a preparar ese disparador que no dispara, a fotografiar ese sueño que ya no será sueño porque será el mañana.
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