La noche antes del Día del Libro
esa noche, no dormimos:
viajamos en cohete a luna,
perseguimos al ballena blanca,
cazamos fieros tigres en Malasia,
fuimos príncipes de un asteroide
y también de Dinamarca.
La noche antes del Día del Libro,
peleamos contra molinos,
escuchamos jazz por los caminos
de Estados Unidos y en los campos
de la Vieja Castilla cantamos
a un olmo seco y a su vera
esperamos a la primavera.
La noche antes del Día del Libro
un inglés nos contó los mitos
de la Antigua Grecia y en Líbano
escuchamos vehemente al profeta.
Enamorados en algún lugar del tiempo,
luego nos encontró la guerra:
"¡Las salamandras!" gritó la prensa.
La noche antes del Día del Libro
los bomberos quemaban libros.
Sostiene un amigo que ocurrió
más o menos cuando ya nadie leía
cuando todo el mundo dormía:
los dedos enredados en celulares,
inertes, sin príncipe, sin rueca.
La noche antes del Día del Libro,
esa noche, no dormimos:
Cuando rompió la mañana
salimos a la calle en pijama
y con voces claras de barítono
en oficinas, buses y parques,
leímos.
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